Passarinho

Fôlego, combustível de um escritor sôfrego?
Paz, meus irmãos, é o dinheiro que faz
Por de trás das cortinas
Só quero um pouco de ar
Natureza viva, mato, planta.
Não quero o concreto;
Para me pregarem a cura santa.
Liberdade, abra as asas sobre mim
Não me deixe chegar antecipadamente ao fim
Me traga felicidade.